Den Boden schlug ’s grad‘ aus dem Fass,
dort oben, könnt‘ man meinen.
Die Droschke spritzt Passanten nass,
jetzt sind S‘ mit sich im Reinen.
Ein Roller auf dem Trottoir –
und das macht Spaß dem Kinde –
durchpflügt die Pfützen, johlt dabei:
‚Weg da, hier kommt Sieglinde.‘
Im Rinnstein ein papiernes Schiff
auf Abenteuerreise.
Bub kniet daneben, muss besser seh’n,
hört Mutters Schimpf – nur leise.
So schnell wie ’s kam ist ’s auch vorbei,
der Marktplatz liegt im Glanze.
Für letzte Tropfen gibt er die Bühne,
sie bitten Dich zum Tanze.
© Copyright Text Wolfgang Weiland