Würden reden über Worte,
die in Verse wir gesetzt.
Deine, von der feinen Sorte,
machten uns den Reim zuletzt.
Würden streifen durch die Gegend,
lachten uns die Silben zu.
Aufeinander zu bewegend,
fänden beieinander Ruh‘.
© Copyright Text Wolfgang Weiland

